Vier Gesänge für Frauenchor, op. 17 - Brahms, Johannes

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⌛ Period → Romantic ◈ Genre → Partsongs

♯ Key C minor

⁄ Time Signature 2/2

♬ Voicing → SSA|add=in No. 4 div in SSAA

◆ Difficulty

Advanced

↕ Range D1 – A-6

¶ Language → German

Measures 875

Texture Homophonic

Parts 9

Instruments Harp|+ 2 horns

Pages 39

CPDL # 38714

Editor Alexander Reuter

Posted 2016-02-28

License CPDL License

♫Pitch Ranges

Sopran I

C3 – A-5

Sopran Ii

C4 – E5

Alt

G3 – E-5

Horn intief-c

C4 – C6

MusicXML Part

D1 – A-5

Horn in Es

F1 – G5

¶Lyrics / Text

'''1. Es tönt ein voller Harfenklang''' (Friedrich Ruperti) Es tönt ein voller Harfenklang den Lieb’ und Sehnsucht schwellen, er dringt zum Herzen tief und bang und läßt das Auge quellen. O rinnet, Tränen, nur herab, o schlage Herz, mit Beben! Es sanken Lieb’ und Glück ins Grab, verloren ist das Leben! '''2. Lied von Shakespeare''' (William Shakespeare) Komm herbei, komm herbei, Tod, Und versenk’ in Cypressen den Leib; Lass mich frei, lass mich frei, Not, Mich erschlägt ein holdseliges Weib. Mit Rosmarin mein Leichenhemd, O bestellt es! Ob Lieb’ ans Herz mir tödlich kommt, Treu’ hält es. Keine Blum, keine Blum süß, Sei gestreut auf den schwärzlichen Sarg; Keine Seel’, keine Seel’ grüß mein Gebein, wo die Erd’ es verbarg. Um Ach und Weh zu wenden ab’, bergt alleine mich, wo kein Treuer wall’ ans Grab und weine. '''3. Der Gärtner''' (Joseph von Eichendorff) Wohin ich geh’ und schaue, In Feld und Wald und Tal, Vom Berg hinab in die Aue; Viel schöne, hohe Fraue, Grüß ich dich tausendmal. In meinem Garten find’ ich Viel’ Blumen schön und fein, Viel’ Kränze wohl draus wind’ ich Und tausend Gedanken bind’ ich Und Grüße mit darein. Ihr darf ich keinen reichen, Sie ist zu hoch und schön, Die müssen alle verbleichen, Die Liebe nur ohnegleichen Bleibt ewig im Herzen stehn. Ich schein’ wohl froher Dinge Und schaffe auf und ab, Und ob das Herz zerspringe, Ich grabe fort und singe, Und grab mir bald mein Grab. '''4. Gesang aus Fingal''' (Ossian, pseudonym for James MacPherson) Wein’ an den Felsen, der brausenden Winde weine, o Mädchen von Inistore! Beug’ über die Wogen dein schönes Haupt, lieblicher du als der Geist der Berge, wenn er um Mittag in einem Sonnenstrahl über das Schweigen von Morven fährt. Er ist gefallen, dein Jüngling liegt darnieder, bleich sank er unter Cuthullins Schwert. Nimmer wird Mut deinen Liebling mehr reizen, das Blut von Königen zu vergießen. Trenar, der liebliche Trenar starb O Mädchen von Inistore! Seine grauen Hunde heulen daheim, sie sehn s